Ésta es la primera silene de la temporada en La Torre. Estoy completamente segura, lo he comprobado. De momento está sola, pero dentro de nada formará parte de un conjunto espectacular del que también espero haceros partícipes.

Pero esta es sólo para Teresa, para que le dé ánimos en los días duros que le esperan y le haga olvidar un poco los que ya lleva encima. Para Teresa, por ser como es, una bellísima persona que se enfrenta a todo lo que considera justo con valentía y que se lleva los palos que se suelen llevar todos los precursores. ¿Qué sería el mundo sin Teresas que nos vayan abriendo caminos?

Mucha suerte, mi niña, que te la mereces. Mañana pediré a Poseidón por ti. Un bico gordo.

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Prólogo:

Os había jurado solemnemente que no iba a poner nada más de Londón, ¿verdad? Pues eso para que os fiéis de mi palabra. Y dicho esto, paso directamente al incumplimiento de la misma.

"Fotos con leyenda", es decir, con algo que leer. Es que lo mío son las letras, y me gusta fotografiarlas, por tontas que parezcan ellas y tonta que parezca yo. Como están en inglés, os las traduciré "de aquella manera", que tampoco estoy para excesos.

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En este cartelito te explican que como encadenes ahí la bici, te la "remueven". Te le remueven y te la returecen, porque nosotros vimos lo que quedaba de una -la rueda- y estaba toda retorcida. Pobres bicis: encadenadas y torturadas. Una vergüenza.

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Bueno, esta está clara: los equinos primero, y el que avisa no es traidor. Aquí, si te pillan, te remueven y te retuercen a ti.

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"Ama a tu vecin@ como a ti mism@", y si el/la vecin@  es mono@, mucho mejor, añado yo. Esto estaba en el escaparate de una iglesia de esas raras. Me he informado y os recomiendo que os quedéis sólo con lo de amar al vecin@, el resto...

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Este cartelito -en la Royal Academy of Arts-intenta convencernos de que eso es arte. Las dos columnas están hechas en hormigón y el molde de los distintos cubos que la forman fue el contenedor de un barco. Bueno, pues vale.

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Por aquí entraban los traidores. Al parecer, había cola.

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Esta es la placa de la calle donde vive Tony, el amigo de Jose Mari.

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Y esta es una placa del barrio donde estábamos nosotros. Ni comparación en elegancia y distinción, vamos.

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Estos señores dicen: "Constructores Considerados. Mejorando la imagen de la construcción". Qué detalle por su parte, ¿no? Aunque no tengan la menor intención de mejorar nada, oye, pero lo bien que quedan. Que tome nota alguno que me sé yo y que se sabe él.

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Y, ya para terminar, qué mejor para mejorar cualquier imagen susceptible de mejora que una buena limpieza, ¿o no? Pues eso.

Tenía razón Javi ayer: estamos en horas bajas en cuanto a la actividad comunicativa.

Aunque uno nunca está solo por más que quiera aislarse, porque siempre habrá otros millones aislados o con la intención de estarlo, y entonces, como la celda es la misma (ésta redonda achatada por los polos)...

Aquí está este vigilante de los museos vaticanos, aprovechando que la temporada baja le permite un minuto de meditación. Mientras a los restantes 2.000 congéneres le faltan ojos para contemplar cosas de las que los suyos propios están saturados, él contempla los jardines prohibidos.

En unos días los 2.000 visitantes diarios serán 25.000, y ya no habrá tiempo más que para vigilar sus 50.000 manos, 500.000 dedos diarios, 1.250.000 fotos de las que no ha de escaparse un solo flash...

¡Shsssss!

Palabras de Santiago Gamboa, escritor colombiano.

Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.

Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa…

Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante.

Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan…. Herederas de la “revolución sexual” de la década de los 60 y de las corrientes feministas que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.

Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.

Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.

Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 40 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte…. “Qué estás pensando?” No le interesa lo que estás pensando.

Si una mujer de más de 40 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere.

Son muy pocas las mujeres de más de 40 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 40, tiene cubierta su cuota de relaciones “importantes” y “compromisos”. Lo último que quiere en su vida es otro amante posesivo.

Las mujeres de más de 40 son generalmente generosas en alabanzas. Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas. Solo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga.

Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo. No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 40 y por múltiples razones.

Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 40, inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50… pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años.

¡¡Señoras….. les pido perdón por ello….!!!

Santiago Gamboa, escritor de verdades.

La otra cara de la ciudad bella. Estos de la primera foto dormían así cada noche, con la muleta y la pata de palo apoyadas en la pared. En los ocho días que estuve nadie se las robó. Es la Plaza de Venecia.

La segunda foto está hecha en la misma plaza. Algún propietario de moto (de las varias decenas de miles que circulan por la ciudad) tomó esta papelera como inexpugnable fortaleza de su vehículo (que al parecer son más útiles, y da menos remordimientos robarlos que una pata de palo). La papelera, sin embargo, sólo fue la excusa para disimular mi objetivo: el hombre del fondo. No hay demasiados mendigos en Roma, al menos si la comparamos con Madrid. Pero es asombrosa la cantidad de locos que pueblan las calles. También ellos, pese a vivir en un mundo particular, tienen un punto muy inquietante en su mayoría: te miran como si lo supieran todo de ti. La ciudad en la que vives no es inocente nunca, ni siquiera cuando crees que tu reino es de otro mundo. Seguramente.

Rosario Pedra –Charo, para los amigos- nació en Monte Alto en fecha indeterminada. Le pusieron Rosario de nombre por la patrona de la ciudad, la Virgen del Ídem. De padre cantero e interminables hermanos, su familia no pudo proporcionarle educación.

Sin embargo la criatura, ávida de conocimiento, visitaba a diario con su amigo, Neno Duro, museos y bibliotecas, donde se empapaba del saber universal. A Neno no es que le interesara mucho la cultura, pero todo lo daba por bueno si podía estar con ella.

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Huelga decir que la belleza de Charito progresaba adecuadamente.

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Cautivada por los carteles de las películas de la época que veía en el cine Hércules y de lo que de ellas le contaban las amigas -ya que dada su precariedad económica nunca se había podido permitir el entrar en ningún cine- decidió irse a Hollywood, a vivir del cuento, como todas aquellas bellezas rubias y morenas que tanto admiraba.

Tras meses de trabajo en los más humildes menesteres, consiguió ahorrar lo suficiente para pagarse un billete de cuarta a las Américas. Partió un día de invierno del muelle de pasajeros del puerto herculino. Su padre estaba haciendo horas extraordinarias en el cobertizo de canteros próximo a nuestro faro milenario. Su madre tenía que pasar lista a la numerosa prole, que no era la primera vez que se le despistaba alguno. Así pues, sólo fue a despedirla Neno Duro -su amigo del alma y secreto enamorado- quien, roto de dolor, agitaba el casi blanco pañuelo –cuando no lo tenía ocupado en otros menesteres que no vamos a mencionar aquí por razones evidentes-.

Charo se iba sin haber dejado nacer aquella historia de amor. Además, Neno era un muerto de hambre que no encajaba en sus planes, todo hay que decirlo.

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Restos del cobertizo de canteros donde trabajaba el padre de Charito.

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Ya en Hollywood, cada vez que le preguntaban su nombre y ella respondía: "Charo", los indígenas del lugar replicaban: "Sharon?". "No, no, Charo." Un día, ya harta de dar explicaciones, contestó: "Sí, Sharon", y para facilitar su introducción en el mercado angloparlante decidió también traducir el apellido. En fin, que había nacido Sharon...

CONTINUARÁ... (O no, ya veremos).

NOTA: leedlo rapidito que a lo mejor me lo cargo.

Ayer Bubela mentó en uno de sus comentarios a Valle-Inclan, no se si sabeis que paseó estas calles de Pontevedra cuando estudiaba el bachillerato.

Y, a día de hoy, las sigue paseando, aunque es un poquito empecinado y no sale de esta plaza

A veces hasta le acompaño en sus paseos

Esta es la casa donde vivió

Aqui teneis la placa que lo atestigua

Y, como en todos los sitios, siempre hay algún envidioso, alguien no se pudo resistir de tener su minuto de gloria:

Mira, de paso os enseño algo de Pontevedra, el primer piso de la casa donde vivió D. Ramón, estuvimos a punto de alquilarlo nosotros cuando nos venimos para aqui, pero luego encontramos algo mejor (sobre todo porque ese cruceiro -el de las 5 calles- es el sitio neurálgico de la movida nocturna y, sobre todo, de los dias de Peñas que otro dia os contaré)

NUEVA LINEA AEREA: BILBO AIR LINES?



Un avión de las 'Bilbo Air Lines' (única compañía aérea con pilotos sólo de Bilbao (los extranjeros ni falta que les hacen) se acerca al aeropuerto de Madrid y avisa por radio...
- Avión de Bilbo Airlines: ¡Atención! Aquí vuelo 023 con dos cojones...oyes. Solicitamos pista para aterrizaje, ¿oyes...?
- Torre de control: Utilicen la pista número 3, pero no apuren hasta el final, ya que en esa zona la pista está en obras.
- Avión de Bilbo Airlines: Ahivalaostia. No te preocupes chaval, somos de Bilbo y si nos ponemos..... somos perfectamente capaces de aterrizar con la mitad de la pista, si hace falta, ¿Qué te has creído?... ( por lo bajini...) ¡¡mandagüevos estos de Madrid.....!!
En eso que el avión inicia la maniobra y descubren que la pista es muchísimo más corta de lo que se habían imaginado.
Desesperados, los pilotos echan mano de todos sus recursos, flaps extendidos, aerofrenos, inversión de reactores...
Se acaba la pista y empiezan a detectar pinchazos de ruedas... se rompe parte del tren de aterrizaje y avanza arrastrando el fuselaje por la tierra...
Pese a todo el aparato se detiene a unos milímetros del fin de pista: Claro que para eso son de Bilbao, y si me apuras, del Athletic...incluso.
Secándose el sudor, el Comandante del avión comenta. ¡¡¿Serán cabrones, Patxi ?!! Joder, sí que era corta la pista ¿no?
Y el copiloto (que es del mismísimo Baracaldo) mira a la derecha, mira a la izquierda y dice:¡¡ Joder Aitor..!! ¡¡ Que has aterrizado a lo anchooooo......!!