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Muy bueno el relato y comentarios al mismo de su autor que Javi adjunta en su último artículo. Intuyo que "otaleR", el título que le da, es un guiño a "Abandonos", de Sanchis Sinisterra. Ambos son títulos de sendas piezas para teatro incluidas en su "Pervertimento y Otros gestos para nada", del que hemos hablado estos días a micrófono cerrado. Como creo que es muy bueno, voy a ponerlo aquí, para que lo disfrute el que no lo conozca. "Abandonos" es lo que voy a poner, que es lo que tengo repicado en el ordenador. El que quiera leer "otaleR" y demás joyitas del mencionado libro, que lo compre. Es un librito de la "Biblioteca Antonio Machado", el nº 72.
Ahí va. Para los que se pelean a diario con las palabras y con la vida:
ABANDONOS
X.- Vamos, anímate, reacciona. No te quedes así.
Y.- ¿Así? ¿Cómo?
X.- Así... postrado (a), alicaído (a), inerte...
Y.- ¿Te parezco inerte?
X.- Indiferente, insensible, como dormido(a).
Y.- "Dormir..."
X.- ¿Nada te afecta? ¿Nada te estimula?
Y.- "...tal vez soñar."
X.- Antes no eras así. Vibrabas con la vida.
Y.- "Y con un sueño..."
X.- Has de volver a ti. Salir de esa apatía.
Y.- "...pensar que damos fin..."
X.- Vuelve a mirar las cosas como antes.
Y.- ¿Antes de qué?
X.- Recupera el deseo, las ganas de vivir, de actuar.
Y.- ¿Antes de qué?
X.- Antes.
Y.- Antes... Dilo otra vez.
X.- Antes.
Y.- Otra vez.
X.- Antes.
Y.- Otra vez.
X.- Antes, antes, antes...
Y.- ¿Te das cuenta?
X.- ¿De qué?
Y.- Esa palabra: antes. ¿Te das cuenta?
X.- ¿De qué?
Y.- Ya no significa nada: antes...
X.- Antes...
Y.- ¿Comprendes?
X.- No se trata de comprender. Se trata de vivir.
Y.- Vivir...
X.- Sí: vivir... Y deja quietas las palabras.
Y.- ¿Quietas?
X.- Les das vueltas y vueltas sin objeto... hasta que las vacías. Eso es lo que te pasa. Por eso te abandonas.
Y.- Son ellas.
X.- ¿Qué?
Y.- Ellas, las palabras. Ellas me abandonan.
X.- ¿Qué quieres decir?
Y.- Llegan a mí sumisas, susurrantes, pidiéndome permiso para entrar y quedarse. Yo las dejo anidar, como pequeñas larvas inocentes, crecen por los rincones de mi cuerpo, se nutren con mi sangre, con mis sueños, aprenden a jugar por mis pulmones, navegan por mis linfas, se aparean, se acoplan, se asoman a mis ojos, a mis labios, saltan entre mis dedos, me hacen cosquillas en la piel, invaden mi memoria, me la llenan de ecos, de figuras, de aromas, me la revuelven toda. Luego salen al aire, al sol, al mundo, revolotean a mi alrededor, van y vienen sin parar, liban entre las cosas, se zambullen fugazmente en los otros... pero siempre regresan, saciadas, a sus nidos. Yo las oigo murmurar allí, contarse sus secretos, reír o entristecerse, inventar aventuras, o bien exagerarlas; algunas mienten descaradamente, otras quedan calladas, retraídas, no sé muy bien por qué. Pero las hay también que vuelven tarde: regresan cuando nadie las espera, armando mucho escándalo o, al contrario, casi furtivamente, y están muy excitadas, o furiosas, o atónitas, o abrumadas, o exhaustas, como si vinieran de muy lejos, como si hubieran sufrido algún extraño encuentro, alguna experiencia abrumadora... Y yo no las comprendo, ellas no me explican nada, pero yo siento que traen el corazón enfermo, que están llenas de rabia, de miedo, de esperanza, podridas de absoluto o de miseria, que ya no son lo que eran, que no se reconocen entre sí, que se evitan, huyen unas de otras, se acometen, incluso, intentan destruirse, devorarse, aniquilarse, y aniquilarme a mí, sí, envenenarme el alma, las vísceras, las fuentes del lenguaje, la mirada... Y poco a poco logran su propósito. La peste va extendiéndose, invade las arterias, entra en los alveolos más secretos, irrumpe en las encías, infecta los deseos, los huesos, las promesas, los nombres, los pronombres... Cunde por todas partes la sospecha, el desaliento, la gangrena, el pánico. Y digo yo, y siento una punzada; digo puente, mañana, y suena a hueco; digo revolución, y huele a muerto. Se me van suicidando las palabras, sucumben al contagio sin la menor resistencia, se arrojan a la hoguera, a la locura, al vacío... Abro el diccionario y ya no hay más que miles y miles de pequeños féretros. ¿Te parece que hablo, que pronuncio palabras? No es así: mastico sus cadáveres y luego los escupo.
X.- Basta.
Y.- No son palabras vivas: son sólo sus cadáveres, ¿comprendes? Huesos, plumas, escamas, caparazones, uñas... Eso es lo que escupo al hablar.
X.- Basta, por favor.
Y.- Y las que logran sobrevivir, salvarse del contagio, huyen a la desbandada. Me abandonan, en fin.
X.- Cállate
Y.- Son ellas quienes me abandonan, me despueblan, me dejan desierto(a), yerto(a), muerto(a)...
X.- Por piedad.
Y.- Postrado(a), sí, alicaído(a), sí, inerte... Inerte.
X.- ¡Tú lo has querido! (Sale.)
Y.- Tú... otra palabra que me abandona.
de "Pervertimento y Otros gestos para nada". José Sanchis Sinisterra.
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No, no os asusteis, no es que haya decidido seguir el camino de aquel pariente y me haya precipitado por el ventanuco (por cierto, ya está en casa y con el ego de lo más subido, la razón: va en silla de ruedas y tiene gemelos de 4 años que están encantados con un padre motorizado en casa que los lleva y los trae pasillo arriba y pasillo abajo). Tampoco he decidido dedicarme a la vida delictiva cutre y sea mi forma de no dejar huella. La culpa la tiene el Carnaval, y es que una es muy sensible, y se quema los deditos cada vez que le da la vuelta a las filloas. Despues de muchos tacos, de bol lleno de hielos al lado y de comprarlas para no hacerme daño, encontré esta solución. Esto hace que, los dias que hago filloas, mi casa se llene (más de lo normal) de adolescentes. Yo el primer año creí que era porque era la madre que las hacia mas ricas pero no, la verdad es que mi adolescente se dedica a hacer visitas guiadas a casa para escojonarse en pandilla de la pinta (porque no os dije que la otra mano, la que hace la foto, está igualita). Lo cierto es que nos reimos mucho, pero el plato no se da visto lleno. Menos mal que ayer fuí previsora y escondí unas pocas para mi contiguo y para mí y, cuando las hordas piratas se fueron a mover el esqueleto nos las comimos sin tener que pelearnos con nadie.
Tecnología punta.
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