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18 de Febrero, 2007


Roma. Reparación de chapuza

Pos aquí va la reparación de la chapuza, que no me gustan las broncas en estéreo.

Publicado por Bubela el 18 de Febrero, 2007, 23:48 Comentarios 3 | Comentar | Referencias (0)

Aqui la chapuzas se dsiculpa

Creo que me pasé de lista. Pubiqué un primer artículo con tres fotos de quinientos en Roma, y luego borré las fotos de mi álbum pensando que "ya estaban" y así no petaba el álbum... Bueno, pues debe de ser por eso por lo que ahora no se ven. Como tenéis otras tres en el segundo (aunque había dos verdes muy bonitos en el primero, uno de ellos convertido en furgonetilla), ya no arreglo el asunto, que es un perezón.

Si consigo repetir la hazaña será con otros temas.

Publicado por Bubela el 18 de Febrero, 2007, 20:14 Comentarios 7 | Comentar | Referencias (0)

Roma 2 bis. Aquellos... (continuación y final)

Publicado por Bubela el 18 de Febrero, 2007, 20:09 Comentarios 1 | Comentar | Referencias (0)

Roma 2. Aquellos maravillosos años son estos y los que aún quedan por venir.

Si conseguís ver estas fotos espero fervientes felicitaciones.Me he hecho mayor, y ya los trucos necesarios para enseñároslas sin "secretaria" de por medio. Eso sí: sólo puedo poner tres, pese a que las he reducido al mínimo. Y eso no era lo previsto para este artículo. Sin embargo ahí van antes de que la sabiduría tecnológica me caduque.

¿Cuántos seiscientos vemos por las calles de Madrid? Yo hace años que ninguno, salvo en alguna exhibición de antiguallas. Roma está repleto de quinientos en perfecto funcionamiento.

Esta es una de las cosas que seguramente pasan cuando vives en un sitio donde hasta el rincón más oscuro encierra historia. O sea: cosas útiles cuya cantidad de años es irrelevante, porque fueron útiles, luego lo son (para los ojos, para el espíritu, para ir al trabajo). Nada se considera viejo (susceptible de ir al basurero) sino, simplemente antiguo. Necesita un poco más de conservación. Eso es todo.

Publicado por Bubela el 18 de Febrero, 2007, 19:52 Comentarios 1 | Comentar | Referencias (0)

Carnaval, Carnaval

 No, no os asusteis, no es que haya decidido seguir el camino de aquel pariente y me haya precipitado por el ventanuco (por cierto, ya está en casa y con el ego de lo más subido, la razón: va en silla de ruedas y tiene gemelos de 4 años que están encantados con un padre motorizado en casa que los lleva y los trae pasillo arriba y pasillo abajo). Tampoco he decidido dedicarme a la vida delictiva cutre y sea mi forma de no dejar huella. La culpa la tiene el Carnaval, y es que una es muy sensible, y se quema los deditos cada vez que le da la vuelta a las filloas. Despues de muchos tacos, de bol lleno de hielos al lado y de comprarlas para no hacerme daño, encontré esta solución. Esto hace que, los dias que hago filloas, mi casa se llene (más de lo normal) de adolescentes. Yo el primer año creí que era porque era la madre que las hacia mas ricas pero no, la verdad es que mi adolescente se dedica a hacer visitas guiadas a casa para escojonarse en pandilla de la pinta (porque no os dije que la otra mano, la que hace la foto, está igualita). Lo cierto es que nos reimos mucho, pero el plato no se da visto lleno. Menos mal que ayer fuí previsora y escondí unas pocas para mi contiguo y para mí y, cuando las hordas piratas se fueron a mover el esqueleto nos las comimos sin tener que pelearnos con nadie.


P.D. Una licencia de tia orgullosa de su sobrina: sale una entrevista con ella hoy en El Correo, si la quereis ver: Sevigny

  Bicos

Publicado por PiliB el 18 de Febrero, 2007, 18:09 Comentarios 10 | Comentar | Referencias (0)

El paseante

Neouniversopop

Publicado por Javincho el 18 de Febrero, 2007, 17:40 Comentarios 2 | Comentar | Referencias (0)

Foto 49

Tecnología punta.

Publicado por Javincho el 18 de Febrero, 2007, 16:37 Comentarios 5 | Comentar | Referencias (0)

Más palabras

Muy bueno el relato y comentarios al mismo de su autor que Javi adjunta en su último artículo. Intuyo que "otaleR", el título que le da, es un guiño a "Abandonos", de Sanchis Sinisterra. Ambos son títulos de sendas piezas para teatro incluidas en su "Pervertimento y Otros gestos para nada", del que hemos hablado estos días a micrófono cerrado. Como creo que es muy bueno, voy a ponerlo aquí, para que lo disfrute el que no lo conozca. "Abandonos" es lo que voy a poner, que es lo que tengo repicado en el ordenador. El que quiera leer "otaleR" y demás joyitas del mencionado libro, que lo compre. Es un librito de la "Biblioteca Antonio Machado", el nº 72.

Ahí va. Para los que se pelean a diario con las palabras y con la vida:

ABANDONOS

X.- Vamos, anímate, reacciona. No te quedes así.

Y.- ¿Así? ¿Cómo?

X.- Así... postrado (a), alicaído (a), inerte...

Y.- ¿Te parezco inerte?

X.- Indiferente, insensible, como dormido(a).

Y.- "Dormir..."

X.- ¿Nada te afecta? ¿Nada te estimula?

Y.- "...tal vez soñar."

X.- Antes no eras así. Vibrabas con la vida.

Y.- "Y con un sueño..."

X.- Has de volver a ti. Salir de esa apatía.

Y.- "...pensar que damos fin..."

X.- Vuelve a mirar las cosas como antes.

Y.- ¿Antes de qué?

X.- Recupera el deseo, las ganas de vivir, de actuar.

Y.- ¿Antes de qué?

X.- Antes.

Y.- Antes... Dilo otra vez.

X.- Antes.

Y.- Otra vez.

X.- Antes.

Y.- Otra vez.

X.- Antes, antes, antes...

Y.- ¿Te das cuenta?

X.- ¿De qué?

Y.- Esa palabra: antes. ¿Te das cuenta?

X.- ¿De qué?

Y.- Ya no significa nada: antes...

X.- Antes...

Y.- ¿Comprendes?

X.- No se trata de comprender. Se trata de vivir.

Y.- Vivir...

X.- Sí: vivir... Y deja quietas las palabras.

Y.- ¿Quietas?

X.- Les das vueltas y vueltas sin objeto... hasta que las vacías. Eso es lo que te pasa. Por eso te abandonas.

Y.- Son ellas.

X.- ¿Qué?

Y.- Ellas, las palabras. Ellas me abandonan.

X.- ¿Qué quieres decir?

Y.- Llegan a mí sumisas, susurrantes, pidiéndome permiso para entrar y quedarse. Yo las dejo anidar, como pequeñas larvas inocentes, crecen por los rincones de mi cuerpo, se nutren con mi sangre, con mis sueños, aprenden a jugar por mis pulmones, navegan por mis linfas, se aparean, se acoplan, se asoman a mis ojos, a mis labios, saltan entre mis dedos, me hacen cosquillas en la piel, invaden mi memoria, me la llenan de ecos, de figuras, de aromas, me la revuelven toda. Luego salen al aire, al sol, al mundo, revolotean a mi alrededor, van y vienen sin parar, liban entre las cosas, se zambullen fugazmente en los otros... pero siempre regresan, saciadas, a sus nidos. Yo las oigo murmurar allí, contarse sus secretos, reír o entristecerse, inventar aventuras, o bien exagerarlas; algunas mienten descaradamente, otras quedan calladas, retraídas, no sé muy bien por qué. Pero las hay también que vuelven tarde: regresan cuando nadie las espera, armando mucho escándalo o, al contrario, casi furtivamente, y están muy excitadas, o furiosas, o atónitas, o abrumadas, o exhaustas, como si vinieran de muy lejos, como si hubieran sufrido algún extraño encuentro, alguna experiencia abrumadora... Y yo no las comprendo, ellas no me explican nada, pero yo siento que traen el corazón enfermo, que están llenas de rabia, de miedo, de esperanza, podridas de absoluto o de miseria, que ya no son lo que eran, que no se reconocen entre sí, que se evitan, huyen unas de otras, se acometen, incluso, intentan destruirse, devorarse, aniquilarse, y aniquilarme a mí, sí, envenenarme el alma, las vísceras, las fuentes del lenguaje, la mirada... Y poco a poco logran su propósito. La peste va extendiéndose, invade las arterias, entra en los alveolos más secretos, irrumpe en las encías, infecta los deseos, los huesos, las promesas, los nombres, los pronombres... Cunde por todas partes la sospecha, el desaliento, la gangrena, el pánico. Y digo yo, y siento una punzada; digo puente, mañana, y suena a hueco; digo revolución, y huele a muerto. Se me van suicidando las palabras, sucumben al contagio sin la menor resistencia, se arrojan a la hoguera, a la locura, al vacío... Abro el diccionario y ya no hay más que miles y miles de pequeños féretros. ¿Te parece que hablo, que pronuncio palabras? No es así: mastico sus cadáveres y luego los escupo.

X.- Basta.

Y.- No son palabras vivas: son sólo sus cadáveres, ¿comprendes? Huesos, plumas, escamas, caparazones, uñas... Eso es lo que escupo al hablar.

X.- Basta, por favor.

Y.- Y las que logran sobrevivir, salvarse del contagio, huyen a la desbandada. Me abandonan, en fin.

X.- Cállate

Y.- Son ellas quienes me abandonan, me despueblan, me dejan desierto(a), yerto(a), muerto(a)...

X.- Por piedad.

Y.- Postrado(a), sí, alicaído(a), sí, inerte... Inerte.

X.- ¡Tú lo has querido! (Sale.)

Y.- ... otra palabra que me abandona.

de "Pervertimento y Otros gestos para nada". José Sanchis Sinisterra.

Publicado por Bubela el 18 de Febrero, 2007, 14:07 Comentarios 12 | Comentar | Referencias (0)

Palabras

(Magnífico "Abandonos")
otaleR

Publicado por Javincho el 18 de Febrero, 2007, 12:34 Comentarios 1 | Comentar | Referencias (0)

Espero que te solucione la vida, cacho ca...

Vayan desde aquí mis deseos de prosperidad para el/la sujet@ que le mangó el bolso a mi hija hace un par de horas. Espero que el botín alcanzado sea suficiente para que no tenga que volver a trabajar ni en lo legal ni en lo ilegal. Eso sí, ahora tendremos que dormir armados, porque la niña llevaba dentro del bolso su vida en verso. Sólo le faltaban los apuntes de Bioquímica, vaya. Precisamente ayer me lo decía ella, cuando me ofrecía el bolso -que en gloria esté- para meter unas medicinas que habíamos comprado: "Mételas aquí, mamá, que éste es como el bolso de Mary Poppins". Pues nada, que "con un poco de asúcar esta píldora que nos dan nos pasará mejor", como diría la propia Mary, y que esto es "supercalifragilisticoespiralidoso". "Guay", digo yo.

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Os pongo una foto para que os hagáis una idea de cómo era el bolso, por si lo veis por ahí tirado.

Publicado por María el 18 de Febrero, 2007, 7:25 Comentarios 3 | Comentar | Referencias (0)

 

 

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