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8 de Marzo, 2007


Foto 67

Habría quedado mejor si la camiseta tuviera impreso el logo de los Rolling Stones

Publicado por Javincho el 8 de Marzo, 2007, 22:40 Comentarios 3 | Comentar | Referencias (0)

Despedida

Ya sé que nada más es un perro, nada más y nada menos, pero nos deja, no porque él quiera, que siempre trató de cumplir con su cometido, incluso estando muy enfermo. Yo no estaba especialmente unida a él porque estaba enseñado para lo que estaba enseñado y defendía lo suyo con uñas y dientes, sin permitir que nos pudiésemos encariñar con él los que no éramos de su casa.Sin embargo sí que  lo estaban y lo están tres personas a las que quiero mucho. En estos momentos están pasándolo fatal por lo que el veterinario se verá obligado  a hacer mañana y yo me estoy planteando el día en que le ocurra lo mismo  a mi Sambita ,si es que no me voy yo antes, claro. La verdad es que sólo de pensarlo se me vienen las lágrimas a los ojos. Es increible lo que un perro puede significar para la vida de una persona. A veces es un hermano, a veces es un amigo, un hijo... tantas cosas! suena  a estupidez, ya lo se, pero es así y seguramente sólo lo podremos entender quienes tenemos animales -un perro- viviendo con nosotros...


Con la pata coja colgando, despojo de una pedrada,
pasó el perro por mi lado.
Un perro de pobre casta,
uno de esos, callejero, pobre de sangre y de estampa,
que nacen en los rincones de perras tristes y flacas,
condenados a comer basura de plaza en plaza,
que de pequeños, por lo fino y ágil de la infancia,
baloncitos de peluche, tibios bolones de nácar
los acurrucan, los miman, los sacan al sol, les cantan...
de mayores, conque ya se les fue la gracia,
los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa
sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas...
¡Y que tristes ojos tienen! , ¡ qué recóndita mirada!,
como si en ella pusieran su dolor a media asta...
y se mueren, de tristeza, a la sombra de una tapia
si es que un lazo no les da una muerte anticipada.
Yo lo llamo: - ven, no te hago nada-
todo hociquito curioso, toda sed, hambre, nostalgia.
El perro escucha mi voz, olfatea mis palabras,
como esperando o temiendo, pan, caricias o pedradas,
no en vano lleva marcado un mal recuerdo en la pata.
Lo llamo otra vez: - ven aquí, no te hago nada-, dócil a medias, avanza,
moviendo el rabo con miedo y las orejitas gachas...
- ven aquí, no te hago nada- eso es... ¡adiós a la desconfianza!,
que ya se tiende a mis pies, a tiernos aullidos habla,
ladra, para hablar más fuerte, salta, gira, gira, salta,
canta, ríen, ríen cantan, lengua, orejas, ojos, patas
y el rabo es un incansable abanico de palabras...
-¿ que piedra te dejó cojo?, ¡malhaya, malhaya!...
el perro me entiende, sabe que maldigo la pedrada,
esa pedrada dura que le destrozó la pata
y con el rabo me está agradeciendo la lastima.
-No te preocupes, no te preocupes, que no ha de faltarte nada,
yo también soy callejero, diente de distintas plazas
y a patita coja voy, de jornada en jornada,
las piedras que me tiraron, me dejaron coja el alma...
vamos pues perrito, ¡anda que te anda!,
tú por tus calles oscuras, yo, por las mías calladas,
tu la pedrada en el cuerpo, yo, en el alma...
y si te mueres, yo te enterraré en mi casa,
bajo un letrero que diga: - aquí yace, un amigo de mi infancia-
y en el cielo de los perros, pan tierno y carne mechada,
te regalará San Roque, una muleta de plata-...
Compañero, si los hay, amigo, dónde los haya,
mi perro y yo por el mundo, pan pobre, rica compaña.
Era joven y era viejo, por más que yo lo cuidaba,
el tiempo malo pasado lo fue dejando sin alma,
fueron muchas hambres juntas, mucho peso para sus tres patas.
Una mañana, en el huerto, debajo de mi ventana,
lo encontré, tendido, frío, como una piedra mojada,
como duro musgo el pelo con el rocío brillaba,
ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas
y hacia el cielo de los perros, se fue, anda que te anda,
las orejas de relente y el hociquito de escarcha...
Portero y dueño del cielo, San Roque en la puerta estaba,
ortopédico de mimos, cirujano de palabras, bien surtido de recambios con que curar viejas taras:
-para ti tu rabo de oro, a ti tu ojo de ámbar,
a ti las orejitas de nieve, tú, tu colmillo de nácar,
tú... y mi perro le reía, tú, tu muleta de plata...
Ahora sé, por que está la noche agujereada,
luceros, estrellas, no, no, es mi perro que cuando anda,
con la muleta va haciendo, agujeritos de plata...

MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (tomado de la página web de Rafael Amor )

 

  

Publicado por Caqués el 8 de Marzo, 2007, 21:28 Comentarios 3 | Comentar | Referencias (0)

El tema

Todavía estamos en fase de creación. Ya tenemos autor, y ahora ya tenemos tema. Aun falta un largo recorrido para que el público entre en el teatro. Todo se andará.

Publicado por Bubela el 8 de Marzo, 2007, 17:14 Comentarios 7 | Comentar | Referencias (0)

La casa de "tocamerroque"

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Bueno, pues esto es lo que queda de la casa de mi madre, o la casa de "tocamerroque", como la llamaba ella. Siempre decía: "Pero ¿es que los demás no tienen casa?" Y otras muchas cosas que mejor no reproducir aquí. Pues sí que la tenían, pero la verdad es que la mayoría de las veces acababan en la nuestra.

Esto de vivir en la parte baja de Monte Alto tenía sus ventajas y sus inconvenientes. La ventaja era que no tenías que subir todas las cuestas y el inconveniente -relativo- que estabas en el camino de subida y bajada de todo el mundo, con lo cual siempre era el punto de encuentro para las salidas, o el lugar de ensayo guitarrero, o el fumadero de... Ducados, o de las fiestas-jolgorio cada vez que mi madre osaba irse de viaje. He de decir que todas estas fechorías estaban instigadas por mi hermano, que era el mayor y el que llevaba la voz cantante. En el primero de la casa -donde antes había vivido Manolo- viviría años más tarde una queridísima amiga mía. Ahí precisamente nos conocimos. ¿A que sí, Maritere?

Ahí arriba, a la izquierda, está la prueba fehaciente de que el nombre de "tocamerroque" era merecido. La foto está hecha en la puerta de casa. Esa pobre mujer que está arriba, en el centro de la imagen, es mi mami, y creo que la que la está mirando es Caqués. Hay muchos, pero faltan muchos otros, que éramos una buena peña.

La imagen grande es el solar tal y como está ahora. Me dio bastante pena que tiraran la casa, la verdad. Lo que más sentí -aunque parezca una tontería- fue que allí se quedó el pasamanos de madera que iba del bajo al primero, y que había hecho mi padre. A mí me encantaban las vetas de aquella madera y aún me arrepiento de no haberlo salvado.

Publicado por María el 8 de Marzo, 2007, 14:22 Comentarios 8 | Comentar | Referencias (0)

El autor

Tras la serie de oficios enviada ayer, a modo de encuesta para ver si hay público de verdad (o sea, al que le gusta la ficción) aparte del que asiste atónito cada día al "gran teatro del mundo" (gracias por la frase, Calderón; la uso porque ya no tengo que pagarte derechos), y comprobado que aún queda gente a la que le interesa la única realidad interesante, que es la realidad recreada, he pensado iniciar una serie homenaje al Teatro de verdad. La historia empieza así:

... Érase una vez un señor que tenía algo que decir, y lo dijo.

Publicado por Bubela el 8 de Marzo, 2007, 10:57 Comentarios 12 | Comentar | Referencias (0)

 

 

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