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19 de Septiembre, 2007


Y su venganza fue terrible






Él dirá que era porque Mareliña estaba llena de moscas y quería alejarla de los cristianos. Pero todos sabemos lo mal que llevan algunos las calabazas.

Primero le tira piedras, luego la corre a varazos...
¡Y luego se quejará!

Publicado por Bubela el 19 de Septiembre, 2007, 23:46 Comentarios 7 | Comentar | Referencias (0)

Cotilleos de la Gran Cruzada

Así de lloroso estaba el pobre después de tantos desengaños..., primero la vaca y ahora ésto...





































Publicado por Caqués el 19 de Septiembre, 2007, 22:02 Comentarios 4 | Comentar | Referencias (0)

Una imagen

Hace mucho tiempo las flores escondían el balcón. Hace mucho tiempo, detrás de la casa, había un pozo, hoy eliminado por un acto de justicia, de venganza, o de ambas.
Hace muchos años, un niño de 13 años iba camino del campo donde se celebran las fiestas en Besexos, y levantó la vista hacia el balcón cargado de flores. Tras el vano de la puerta, recortada la figura entre la penumbra de la habitación, una niña de su misma edad, sentada, tocaba la guitarra.
El balcón floreado, la niña y su guitarra, la habitación en penumbra, formaron una sóla imagen que el niño de 13 años guardaría para siempre en su memoria.
En la fiesta, mientras jugaba con los amigos entre el maíz o se elevaba en las lanchas hasta que el feriante, temeroso, subía el tablón que actuaba de freno, miraba entre la gente con la esperanza de volverla a ver.
No quiso el destino que se modificara el recuerdo de la niña.
Llegó la noche, la retirada de cada cual a su casa, a reponer fuerzas en la cena para el posterior baile con orquesta.
Las risas y conversaciones alrededor de la mesa cesaron ante el murmullo de voces que se aproximaba; varias personas se acercaban por el patio a la puerta principal. Sonaron golpes y en ese mismo instante supo, con certeza, que esa gente traía malas noticias, y supo, sin necesidad de que nadie se lo dijera, que la niña de la guitarra había muerto.
Alguien abrió la puerta y entraron tres hombres con rostro compungido que relataron el suceso. "Foi a sacar auga do pozo". "Inclinouse moito e o pozo tragouna". "Non habería nin dous palmos de auga, morreu do golpe".
Los mayores marcharon a velar el cuerpo.
Un niño de 13 años, desde la ventana de su habitación, observa, a través de la noche, la casa, allá a lo lejos, donde reposa la niña muerta. Sólo la luz descarnada de una bombilla ilumina la parte posterior, pero es suficiente para vislumbrar el pozo, quieto, inocente, como ignorante del asesinato que ha cometido.
De vez en cuando veía sombras evanescente recorrer la pared y el brillo de la punta de los cigarrillos que, al ser aspirados por fumadores invisibles, le recordaba la luz de las velas que estarían rodeando el féretro.

(Pasasteis varias veces por delante de esta casa, pero seguro que nadie se fijó en ella. Las casas son como las personas, por muy feas y vulgares que parezcan, tienen una historia que contar).

Publicado por Javincho el 19 de Septiembre, 2007, 21:18 Comentarios 6 | Comentar | Referencias (0)

La ballena roncadora

Ésta es la ballena culpable de tus desvelos. Es ésta, y no mi pobre hermanito, la emisora de los atronadores ronquidos que ni te dejaron dormir ni inspirarte para nada de nada (al parecer). Porque esta ballena es la mascota de la mismísima Suseñora y durmió en la habitación contigua a la tuya.
Has culpado a tu amigo del alma sin haber creado una comisión de investigación ni nada de nada, a la ligera, como si fueses un tertuliano televisivo.
El daño que le habrás hecho a esa alma sensible... Espero que le pidas perdón y que él sepa perdonarte. Así sea.

Publicado por María el 19 de Septiembre, 2007, 16:59 Comentarios 7 | Comentar | Referencias (0)

Pompadour, Culet Retroussé y otras andanzas

Llega una a casa y se encuentra con tonificantes news y comentarios. Pero al llegar a la página de sucesos o sucedidos de la noche de la Gran Quedada, se encuentra también con que unos no pudieron porque cerveza + trasnoche = ronquidos fulminantes. Otros se quejan de que no pudieron por los ronquidos del de al lado. Otras se quejan de que no pudieron porque son muy ruidosas ...
¡Disculpitas! A ver si la única que pudo fue la mazorca gigante a la que emparejaron con cierta soltera de oro.
Y claro: de aquellos fuegos vinieron estos humos a la mañana siguiente. Aquí Madame Pompadour (esaaaas manooos, que van al pan), ataca a Monsieur Pompadour, alias "culet retroussé" en el idem. Y claro, él, botando fumée.


Y un par de metros más allá, esta otra escena. Hay más, de más. Pero son miraditas y no las puedo poner.

Publicado por Bubela el 19 de Septiembre, 2007, 1:46 Comentarios 3 | Comentar | Referencias (0)

Para la autodetestada

     Lo prometido es deuda





 Esta es la señora que se detesta...




























Aquí haciendo pinitos con las gotas mañaneras, emulando  a la reportera dicharachera tonicapertuttera, la cual -mientras unas dormíamos- sabe dios el tiempo que llevaba persiguiendo todo tipo de asuntos con su lady.  
        
Cuando lo fotografié,en quién pensaría yo?:                                                                                         

Publicado por Caqués el 19 de Septiembre, 2007, 0:49 Comentarios 1 | Comentar | Referencias (0)

Mentres unhas botaban a lingua a pacer...

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Pues eso, que mientras unas se encontraban a no sé qué conocido y se tiraron hablando con él un montón, los demás fuimos a dar un paseíto por los alrededores de Carboeiro.
El paisaje era tal que así de precioso. La tarde, cálida, agradable. Había fuente de agua potable y todo, para los acalorados.
Hubo también quien no pudo resistir la tentación y bajó al río a remojar los pies.
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Aquí dos rezagadas -PiliB y Bubela- dándole al pico y disfrutando del momento con parsimonia, que como sabréis era una virtud romana de cuando los romanos todavía eran virtuosos.
Salimos de Carboeiro dispuestos a tomarnos algo en la terraza de un balneario próximo. Cuando llegamos allí y vimos que la edad media de la clientela era de..., no sé, ¿cien años?, decidimos tomar las de Vila de Cruces, no fuera a ser el demonio que fuese contagioso. Pobriños. Qué mala soy, ¿verdad? Me detesto por ello.

Publicado por María el 19 de Septiembre, 2007, 0:06 Comentarios 10 | Comentar | Referencias (0)

 

 

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