Junio del 2008

Hoy la ciudad estaba llena de adivinanzas. Adivina en el escaparate de qué ciudad de Europa  estaban estos zapatos ¡del pie derecho!

XXXXXXXX.        XXXXXXX.XXXXXXXX.

Y por las calles de dónde paseaban estos transeúntes. XXXXXXXXX. XXX. XXXXXX XXXXX XXXXX

En qué ciudad europea está este quiosco de prensa.XXXXXX XXXXXXXXXXX. XXXXXXX XXXXX XXXXX XXXXXXXX XXXXX

Dónde está el fuego que este chico corre a... encender.

XXXXXXX XXXXXXXXX  XXXXXXXXX XXX XXXXXX

Y en qué hotel vamos a NO DORMIR hoy todos.

xxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxx XXXXXXXXXXxxxxxxxxx

XXXXXXXXXXXX

¡ SÍiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !

Acabo de ver las fotos que hice hoy, y me hizo gracia ver con qué poco disimulo se nota que anduve por las calles como el licenciado Morillas. Uy, hasta aquí me salió...
Es que... en días como hoy, de calor mercurial, siempre, desde que tengo 10 años, me acuerdo de unos versitos de un poema de Pemán que me sabía de pequeña y del que aún recuerdo mucha parte, que hablaba de un cura que tiene cierta disputa con un prestamista. Mira, ya que me pongo, a ver si me acuerdo:

"Eran las dos de la tarde del pleno agosto, en Sevilla, cuando por una calleja oscura, angosta y torcida, arrimándose al andar a las paredes y esquinas en demanda de la sombra de balcones y cornisas, sudoroso y jadeante va el licenciado Morillas".

Pues tal cual. Ahora mismo son más de las 2 de la mañana y estoy escribiendo esta tontería (que fue interrumpida varias veces) en ... como dios me trajo al mundo, vaya. Y aún así, asfixiá.

Aquí el seguimiento de la declaración de amor de aquel enamorado/a del tal Jaime que ya salió hace unos cuantos artículos. Aún sigue ahí. ¿Seguirá ahi el amor del enamorado? Hmmm. Ojalá dure al menos tanto como la pintura y la desisia de la comunidad de vecinos y autoridades varias que velan ¡ja! por el Madrid monumental. Foto hecha, como veis, como Luisa Fernanda cariño mío, a la olorosa sombra de una sombrilla de encaje y seda donde con voz muy queda canta el amooor chiiiiis pún (hay qué ver qué coros y danzas estoy esta noche). Dos tipos se pararon al verme hacer la foto. Algo muy típico, la gente siempre mira aquello que varios ojos humanos miran o que un ojo mecánico mira. Eché a andar, volví la cabeza, y los vi apuntando al mismo sitio con sus sendos ojos mecánicos. ¡Jaime ya es historia!

Aquí me di cuenta de que mi mochila ardía. Ardía, amigos. La tela era una estufa y las anillas metálicas quemaban literalmente. Menos mal que hay sombras.

Y aquí, en un descanso. Tenía 15 minutos de desconexión entre horas de aire acondicionado y horas de aire acondicionado. ¿Qué hace uno en estos casos? Pues salir a tomar el aire. ¿El quéeee? Di media vuelta a la manzana y me senté en un escaloncito de la calle a fumar un cigarrito. No por vicio, no, sino para refrescarme. Porque juro que el cigarro estaba al menos 15º más frío que el tal aire. Ahí sentada esto veía y esto retraté.

Y ahora me doy cuenta de que anduve yo en "demanda de la sombra de balcones y cornisas" y sombrillas de encaje y seda y pasadizos señoriales, pero que el ojo mecánico, que tiene vida propia (a menudo nada que ver con la nuestra propia), buscaba la luz al final del túnel. Como en la muerte. ¡De qué mal humor me pone al calor!  

El día después

España en la final de copa, ¡por fin!

Siguiendo las indicaciones de MariXarfa, he sacado el güisqui. Esto es lo que hay, lo siento. Es un culín de una botella que contenía otro culín que trajo una amiga hace dos años, porque se mudaba de casa y no sabía que hacer con el culín (por eso no para de mudarse de casa)... Ahora queda un culín más pequeño, porque el resto se fue evaporando.

Que digo yo: ¿tanto hace que no tengo nada que celebrar? A ver que repase... etfg, tpnd, %&/... ¡pues sí! Tanto debe de hacer.

No importa el historial del pobre güisqui, que ni marca tiene, porque ya Caqués ha sacado una botella de Moët Chandon y ya se la está puliendo con una marabunta de festeiros (léanse comentarios que a tal hora se están publicando en el artículo anterior).

Mientras esto ocurre y esto publicamos, Buenafuente dice que "los rusos acaban de irse a descansar a Siberia D'or, ciudad de vacaciones". Y me dio una penita... Nunca he disfrutado yo mucho de las victorias deportivas, porque siempre pienso en los que perdieron. La ventaja que tiene esto es que tampoco sufro mucho con las derrotas.

Para olvidar que los rusos perdieron (ejem) y ya que no tengo en casa con qué celebrarlo, me voy a la taberna, una que tiene unas especies de Venus en la puerta (mucha Venus se ha colado en los artículos de hoy... ¡otra sinconicidad!).

XXXXXXXXXXXXXXXXX

¡Vaya! Me he enrollado tanto que he llegado tarde. ¡A la taberna también!

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX XXXXXXXXXXXXXXX XXXXXXXXX  X.XXXXXXXXXX.XXXXXXXXXXXXXXXXX.XXXXXXXXXXXXX.                           

Esta pobre criatura ha navegado por el Lete (el río del Hades cuya agua provoca el olvido), y no sabe o no recuerda que espera inútilmente a que alguien lo pilote.

Según escribía esto y miraba la foto me acordé (porque yo aún no bebí del Lete) de unos versitos que nos recitó un día en clase Jesús Díaz (uno de mis profesores fetiches, que ya murió, y que se merecería un artículo aparte. Uno por lo menos), en una sesión de poemas "insólitos" (por ser suave).

"Qué linda la Rosalía,
toda vestida de blanco,
toda sentada en un banco,
toda llena de melanco.
Lía".

Hay dos clases de tontos: los que prestan libros y los que los devuelven.

Yo pertenezco a ambas clases (y a alguna otra también, ya lo digo yo, pécoras y pécoros, que os estoy oyendo) y hoy presté uno de esos que juré no prestar jamás, porque es de mis favoritos y porque está agotada la edición y es imposible recuperarlo. Ay. No aprendo. Espero recuperarlo. Hacía tiempo que no lo abría, pero basta que me fuera a separar de él para que me pusiera como una posesa a copiar algunos subrayados. Por si acaso. El libro es de Javier Marías (para variar). "El hombre que parecía no querer nada". Pero uno de los subrayados es una cita que él hace de ------ ------, y esa es la que voy a poner aquí mismito, porque hace tres o cuatro días me llegó esta foto y quise publicarla enseguida (sin que me hablara aún, aunque creo que ya bastante habla ella) pero no fue posible por variadas razones, entre las cuales se encuentra mi amada compañía telefónica, que me dejó sin línea 50 horas por segunda vez en quince días; no sabéis el coraje que me da ver el anuncio baboso donde una moza le dice a su madre que ya tiene línea y una voz en off  dice algo así como "no tienes tu propia casa hasta que tienes línea. Ahora la tienes y por la cara". A mi me pasa justitamente lo contrario, mirusté: la pago, y no la tengo. Será para compensar...

Bueno, el caso es que una de las cosas que más me gustó de la foto es una tontería supina, pero que me divirtió descubrirla porque simula estar oculta: la ciudad a la que pertenece parte del fondo (o eso creo, no lo he corroborado con el autor de la foto, aunque hay más ciudades candidatas, pero de características idénticas, y son minoría en el planeta). Acabo de rehacer lo escrito desde el último punto, porque había puesto el nombre de la candidata, pero ahora me apetece que juguéis también si os apetece. Hay al menos dos pistas claras. ¡Vaya, ahora he de ir arriba y borrar el nombre del autor de la cita! Porque si lo veis ya sería demasiado pistón cuando cuente que... Vale. No cuento nada. A adivinar también. Os doy una pista para ello también: es un autor polaco pero que fue "adoptado" por la tal ciudad extranjera, hasta el punto de que casi todo el mundo cree que es nativo de la que en realidad fue su ciudad adoptiva.

Esta es la cita: "A nadie se le ha presentado nunca una aventura por invocarla. El que deliberadamente emprende la búsqueda de la aventura no sale sino a recoger cáscaras vacías".

Acabo de leer lo escrito, y, señoras, señores, autoridades, amado público, espero que me comprendan. Llevo 20 horas a pie (la mitad de ellas de pie). Lo cual me recuerda que esta foto fue una respuesta privada de Pedro a mi artículo anterior en el que hablaba de trasnoches -supongo, no me apetece ir ahora a comprobarlo-, a la que unía una recomendación de fumar menos y dormir más; y creo que la foto la titulaba "Los peligros de la noche". Igual tenía razón. Como fumar sólo fumo tabaco, no creo que sea ello lo que me tiene farragosa. Pero a dormir me voy agora mismito, lo juro. Creo que es obvio que lo necesito. ¡Ni yo entendí lo escrito! Las adivinanzas que se plantean son: qué ciudad se ve en la foto y de quién es la cita en negrita.

A jugar. El que quiera. Yo ya... zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz.

Hace una hora o dos que publiqué este artículo. Sin texto. Sólo las dos fotos (hoy no me hablaron. Es decir, la de abajo habla por sí sola, y la de arriba, pese a lo luminosa, me oscurece al alma. Y yo, oscurecida, soy muy mala compañia). Luego envié un mail y luego apagué el ordenador y comencé la retirada. Pero antes me fumé un cigarrito (algún día tendré que dejarlo, lo sé, no me riñan los cuerpos sanos que por ahí andan brincando por campos y playas) mientras leía un artículo de El País de hoy que tenía pendiente. Volví a encender el ordenador, obviamente (me hubiera gustado contároslo por telepatía, pero tengo mucho sueño y precisamente por eso no me salió...).

Como el asunto no es ajeno a las fotos, ahí va un extracto de lo leído. Que, aunque son cosas sabidas, nadie las dice como el abajo firmante):

"La realidad es una novelista pésima. Ni elige, ni ordena, ni dosifica, traga con todas las inverosimilitudes, es perfectamente capaz de arruinar un misterio o una incertidumbre y de echar por tierra una zozobra, carece de intención y lo que es más grave, de estilo." (Javier Marías).

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX.

Y ya puestos a no dejar en blanco el artículo, aquí os cuento, al pie de esta foto (o a la derecha, o donde le dé la gana de ponerse) y al pie de los árboles de la de arriba, que esto es todo lo que yo vi de la Feria del Libro este año. ¡Cada año llego más tarde! ¡A todo!