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Esta noche PiliB me contaba su "viaje". Mientras hablaba con ella bajé lo que estaba haciendo en el ordenador y, por aquello de no tener los dedos quietos, supongo, abrí una carpeta de fotos que contiene todo un poupurri. Pinché una al azar. Y abrí una foto al azar. La conversación fue larga. Intercambiamos "notas de viajes" propios y ajenos (o sea, propios). Mucho después me di cuenta de que la foto seguía ahí, y que era una foto de las poquísimas que tengo de Pontevedra. Y de que, inconscientemente, le iba poniendo títulos referidos a PiliB, según ella me iba comentando cosas. Y sólo mucho después fui realmente consciente de todo esto. Se lo dije. Que le estaba dedicando una foto de su ciudad con un trencito lleno de gente que no lo perdió, y que...
Bueno, se la mandé para ahorrar explicaciones. Y entonces ella me contó que esa casa de la izquierda le encanta, que su propietario bla, bla, que el jardín que hay a continuación es de esa casa, y que ella lo ve desde su clase de las tardes, y que es flipante, precioso. Y que en el balcón que hay tras la segunda farola hay una maceta con una planta con nombre de mujer feliz, que "sale a tomar el sol" de vez en cuando, y luego se mete otra vez dentro. Y que la casa del fondo, con ese color de casa de la Toscana, siempre le encantó, y que el cuadradito que vemos sobre su ventana superior es un reloj de sol "que está en hora" (así lo dijo, y yo me tronché). Y que en su viaje es muy feliz porque se siente muy acompañada, como la gente de se trencito... Le dije que iba a colgar la foto y que, se lo dijese o no, era para ella.
Colgamos. Y yo seguía sin saber que título ponerle a la foto. La tele estaba sin sonido. Antes de apagarla hice zapping, por si de pronto había otro azar muy azaroso y resultaba haber algo que valiese la pena ver. Y vi una película recién comenzada que me sonaba mucho. ¡"Bajo el sol de la Toscana"! La chica recién divorciada coge un tren (bueno, es un avión, pero sólo porque había un océano de por medio) y... etc., etc., etc.
Y ya está. Etc. etc. etc.
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